Sentado frente al computador, con los ojos rojos y cuadrados clickea desesperadamente; un sitio satánico, uno del partido comunista, una ventana de conversación con una mina, que le gusta, pero con la cual jamás pasará nada, un programa en instalación, una canción de Greenday en el reproductor, varias descargas, y sobre todo, esto, una página de Word en blanco. Suspira, se le oprime el corazón y rueda una lágrima; comienza a escribir sobre alguien como él. Escribe sobre si mismo, lo más fácil, claro. Hace unas cuantas correcciones ortográficas, y continúa escribiendo, sin saber qué …caminante no hay camino, se hace camino al andar, dijo Machado. Se cansa de escribir, para bajar un video XXX, se hace el amor con cara inexpresiva y explota en lo que dura un conchito de vino. Se limpia con la ropa y sigue mirando la pantalla; es tarde, sin embargo no tiene sueño, quiere hacer algo, ser alguien, salir de la porquería de rutina. La rutina no es mala -piensa-pero cuando esa rutina no te gusta, es una puta mierda.
Poco a poco decae la calidad de lo que escribe, y entra el sueño; Morfeo lo llama a la cama…y buenas noches.
Eso era lo que quería, escribir, estaba sentado como siempre frente al pc, le picaban los dedos por hacer algo, no quería estudiar, no había con quién chatear, así que, que mejor que escribir. ¿Pero por qué empezar? Como ya se dijo, qué mejor que la vida propia, ¿pero qué vida tiene este muchacho? Diecisiete años, Leer el resto de esta entrada »
